sábado, 30 de diciembre de 2017

Los libros del 2017. Empezamos por los ensayos


Cuando empecé a ver que la escritura de posts no sería mi actividad preferida de este 2017 me encomendé a la lectura compulsiva como vía de escape ante un decaimiento general que me ha perseguido todo el año. No sé cuando, pero intuyo que sería por el mes de abril cuando me propuse leer un libro por semana y aquí estamos contad si son 55 y está hecho.


De ellos 23 libros son novelas, 14 ensayos, 7 de poesía y 11 de cuentos.

Si miramos por mi valoración 2 me han parecido excelentes, 24 muy buenos, 22 pasables y 7 malos. Más o menos la mitad para cada lado

Empezamos por los ensayos: (advierto post ladrillo de alucinar)

1.-En los ensayos están los que se centran en temas de la palito palito república y los que son de psicología, algunos de política o temas similares.

1.1-.Empecé el año con un libro de Federico Jiménez Losantos que tenía hace tiempo creo que comprado en la Cuesta Moyano. El libro se titula La última salida de Azaña y es muy parecido al último que he leido este año: Una historia de la guerra civilque no va a gustar a nadie de Eslava galán. Es decir, son libros recopilatorios de cosas históricas que ya se saben. Nada nuevo; es cierto que están bien escritos, muy bien escritos diría yo, y dan vistazo general en un caso a la segunda república en otro caso a la Guerra Civil. Están más novelados que historiados, pero están bien.
Lo que consiguió el libro del moderado Federico es que me volviera a estudiar un periodo de la historia de España que no tenía demasiado mirado. Y es por ello que caí en otros dos libros consecutivos que han sido para mi de lo mejor del año Así cayó Alfonso XIII de Miguel Maura y El Advenimiento de la república de Josep Pla. Empecemos diciendo que son libros manifiestamente parciales, son libros de memorias, y dan la visión de la historia desde un punto de vista determinado sin impostada objetividad y mucho de subjetivo. Ambos están excelentemente bien escritos, en un español culto, a veces un poco relamido en el caso del de Maura. Hablán de ese momento en el que tras la dictadura de Primo de rivera, algunos españoles dan un paso adelante en el cambio no solo de gobierno sino de sistema politico. Tanto Maura como Pla son gente de derechas y republicanos. Ya sé que en esta poshistoria que hoy nos recrean, todos los de derechas eran fachas y solo los rojos eran los republicanos,pero no era así. Maura escribe en una primera persona como protagonista que fue tras el Pacto de sansebastián con sus filias y fobias y Pla lo ve dede la optica de un periodista catalán en madrid de una manera cinica y divertida.Los de Pla y Maura muy recomendables los de fedeguico y eslava superficiales pero entretenidos de leer.

1.2-. En el tema psicología sigo dando vueltas a Castilla del Pino. Para mi todo lo que escribe este hombre es libro de cabecera. Psiquiatra, comunista, antifranquista, medico de dispensario de salud, erudito, novelista pero muy controvertido en su vida personal.(ya lo contamos por aquí) conceptos suyos para mi tan importantes que sobrepasan lo que puedo escribir en un post. De hecho tengo escritos hojas y hojas de reflexiones en cuadernos sobre él. No soy objetivo me apasiona. El libro homenaje a su 80 aniversario es un tesoro que conseguí por iberlibro y que guardo como oro en paño.
Nardone es un nuevo descubrimiento para mi. Es un escritor prolifico en Italia y no sé si muy conocido en España. Va en la linea de los psicologos de Palo Alto (Watzlawick y así De Watzlawick leeeros El arte de amargarse la vida es un librito sencillo y muy divertido). Autores por los que en alguna etapa de mi vida sentí cierta admiración y que ahora releo de manera entretenida pero sin el entusiasmo de antaño. Experto en comunicación, constructivista, que así a lo bestia sería, la capacidad de la mente para montarse su propia historia. (Disculpas a los especialistas). Bueno se puede leer y no creo que sea el último que lea de él.

1.3 Desde que el populismo podemita está abrazando a algunas gentes de mi entorno, me estoy leyendo libros y libros a favor y en contra que expliquen la cosa más allá de “qué enfadados estamos todos” y el “no nos representan” desde un punto un poco más científico. En la parte de "en contra" me he leido, subrayado y comentado el recopilatorio de artículos del niñito de vargas llosa “El estallido del populismo”. Es un libro parcial muy parcial, donde solo le falta decir qué gilipollas son todos los que sean populistas. Leer a Plinio Apuleyo Mendoza escriba de lo que escriba siempre es un lujo (leed El olor de la guayaba que escribe junto a su amigo Gabo) también escribe Ramírez nicaragüense al que han dado el Cervantes (el cervantes fue posterior a mi lectura, lo conocía como politico no como escritor). Dan un repaso a los distintos tipos de populismo desde los latinoamericanos a Trump o Le Pen pasando por los españoles o griegos. Muy desigual hay articulos buenos y otros panfletarios liberaloides.
En el lado contrario (y a la vez) me he leido a Ernesto Laclau que es uno de los papìs intelectuales de Errejón (en mi opinión errejon es alguien muy digno de ser escuchado aunque no sé si de ser seguido). A Laclau no lo pongo en el listado porque aunque me he leido más de 300 paginas no he llegado a terminarme nada suyo. Peca de un argentinismo empalagoso, con una falsa densidad (digo intensidad) que se podría evitar. Pero ese estilo ilegible no quita para que bastantes cosas de las que dice sean muy sensatas. A favor de un populismo generalista y trasversal.
En fin, si un dia me pilla con ánimo escribiré un post de ambos libros con un decalogo del populismo derivado de la lectura de estos textos.

1.4 Una breve alusión al de Algoritmos para la vida cotidiana. Lo elogio con cuidado porque mi ignorancia en el tema solo es comparable con mi osadía. A mi me ha encantado y me ha hecho pensar. Compara las formulaciones de los ordenadores con cosas de nuestra vida mental ¿Por qué priorizamos unas cosas sobre las otras? Compara el caché del ordenata con algunos modos de funcionar humanos; lo mismo con los buffer o filas de espera. Criterios de ordenación informáticos que ahorran trabajo y cosas así. Lo dicho a mi me ha gustado mucho pero quizá porque sé poco del tema. Lo han escrito unos tal Brian Chistian y Tom Griffiths que serán muy famosos pero que yo no conocía de nada.

1.5 En mi vida 1.0 me ha tocado estudiar un poco el tema de la despoblación y me he leído bastantes libros y artículos más o menos sesudos sobre el tema…por ello llegué a  La España vacia de Sergio del Molino que además ha ganado varios premios. Como característica general el autor suele pontificar de todo lo que escribe, da igual que sea del barrio San José que de las guerras carlistas. Es un libro superficial que puede resumirse en "no le den tanta pompa a lo rural que no es para tanto". Y tiene bastante razón. Está bien escrito (como es también característica del autor, a cada uno lo suyo) pero llena de espuma muchas páginas que se podrían tratar de manera mucho más sucinta. Regulín, apañado pero nada más.

Pues en siguientes capítulos ya trataremos Novela y poesía… si queda alguien vivo tras esta primera parte tan tostonazo.

viernes, 22 de diciembre de 2017

Una lectura de las elecciones catalanas que no va a gustar a nadie

Robando el titulo al libro que estoy terminando de Eslava Galán, recupero una visión distinta de los resultados de las elecciones catalanas que empecé en el otro blog allá por el 2012.

1-.Lo primero es buscar la división izquierda/derecha. Dando a cada quien lo suyo Domenech ha iniciado una entrevista en la sexta haciendo alusión a este dato y reconociendo humildemente que la izquierda ha perdido las elecciones.Un aplauso para él. Es cierto que cada año se pierde por menos.



DchaIzda
20108352
20127857
20177461


2.-Después está la distinción calientes, tibios o frios referida al independentismo. Esta lectura no se hace casi nunca porque los tibios no quieren ir de tibios. Si les llamaran "tercera via" igual les gustaba más.Leyendo los números parece que los tibios van camino de la catastrofe.



TibiosCalientesFrios
(psc iu pd´s)(ciu-erc-cup)(pp-cd)
2010387621
2012337428
2015277236
2017257040

3.- Y finalmente incorporamos otra distinción entre los que son antiespañoles y los que son antisistema. la CUP no está contra España esta contra cualquier sistema que no sea "el libertario nacionalizado". No lo digo yo lo dicen ellos y ellas. El resultado en estas ha sido nefasto para los chicos de la revolución.


AntisistemaConstitucionalesAntiespañoles
2015215262
2017125766


Hay otra interpretación en la que creo bastante más que en todas estas y que ya enunciaba el gran Sazatornil en "Amanece que no es poco":  

«Ha ocurrido algo que os tengo que comentar -informa el cabo de la guardia civil con la máxima dignidad-: la Guardia Civil ha perdido las elecciones. Las ha ganado la Secreta»
«Ahora sí -continúa Gutiérrez-, la Secreta somos nosotros mismos»

!!Pues eso que todo muy divertido pero mañana a currar los mismos!!

Esta imagen la he pillado por Twitter y me parece sensacional. 
No sé el autor pero me encantaría saberlo para ponerle la autoría y para aplaudirle.


miércoles, 20 de diciembre de 2017

De cómo escribía poemas a los dieciseis.



Empecé a escribir poemas para no escribir diarios. Un diario tiene el extraño atractivo de ser descubierto como quien se desnuda con las ventanas abiertas en las noches de luna, pero también el peso de la vergüenza de que te sepan en lo más íntimo. Los poemas, sin embargo, insinúan tras los visillos, juegan con la doblez de las palabras hermosas y como en la quiromancia solo unos pocos pueden interpretar tu vida mientras la mayoría solo ve una mano.
La primera vez que tuve algo parecido a un diario fue por el 83, tenía trece años, y como no quería que me lo pillaran hasta me inventé un código de signos raros que sustituían a determinadas letras. Poco más tarde, no sé cómo, pero me dí cuenta de que era más fácil cambiar el significado que cambiar los signos; y así identificaba a las chicas que me gustaban con cosas y los lugares por su representación. Al final, cada frase era un mar de metonimias ilegibles para profanos que sin embargo entretenían mi solaz de entonces . Empecé a escribir en columna, que no es lo mismo que escribir en verso y más pendiente del asonante que de la métrica, pero bueno, yo creía con osadía que aun se podían leer.
Como conservo esos diarios (yo guardo todo menos la dignidad) de vez en cuando me da por releerlos en noches como la de hoy y reírme a dientes llenos de la blandez pastosa de la pubertad. Pero la verdad, poco difieren aquellos ripios de los post insomnes de ahora, quizá en que aportan los coetáneos un lenguaje más feo y relamido que los versos inocentes de  antaño. Mucho sol, mucho mar, mucha lluvia; besos a tropel, versos becquerianos plagiados malamente, adjetivos precedentes, rimas de nino bravo, inseguridad adolescente y la sinceridad de los dieciséis.
Al principio solo sabía conjugar el verbo “yo mi me conmigo” en todas sus declinaciones, pero eso no es un mal quinceañero; ¿en qué otra cosa piensa todo escritor si no? Carecía del más mínimo recato y pegaba mis letreos como cubrecarpeta empezando ya a estar borracho de egocentrismo.  Luego vinieron los cuadernos y algún cuento que ya os he puesto por aquí; presté versos a mis amigos para encandilar a novias iletradas y de vez en cuando los dejaba abandonados en una servilleta de bar para ver las caras del siguiente en llegar.
Al saltar los dieciocho descubrí dos cosas: que un poema queda mejor si está un poco húmedo y que si te das maña se podían cambiar versos por besos sin demasiada dificultad. (Claro que eso a los dieciocho no tiene mucho merito lo difícil sería intentarlo ahora). Y las rimas con finalidad suplieron de manera indecente a las estrofas gratuitas iniciales, pero en fin, eso será otro capitulo, por ahora me quedo en los dieciséis.
Ya sé escasos sobrevivientes (digo seguidores) que a estas alturas estaréis deseando con vehemencia que cuelgue alguno de aquellos ripios de acné para reíros de mi. Quizá haya empezado a escribir esto con la irreverente tentación de hacerlo, en fin que ahora ya no puedo negarme. Sed indulgentes.




Devuelveme mi alma

sangrante ocaso

que vuela con tus aves

de vuelo raso.



Devuelveme mis sueños

sombras doradas

que bailan con tus olas

de luces malvas



Solamente tu puedes

con tu mirada

calafatear vidas

tensar jarcias

mostrar curvas divinas

y senos de hadas

unir a tu belleza

belleza humana.



¿Pueden tus ardientes playas

con olas borrar inviernos

con tu luz unir miradas?

Castillos de arena

entre dos nadies

que con el frio invierno

se lleva el aire.



Y cuando la tarde duerme

y el sol se ahoga en tus aguas

estalla el amor al tiempo

que nace la luna blanca

pintando el azul celeste

con sombras de añil y plata



Saca ya pueblo tus luces

saca pescador tus cañas

canta ya noche serena

fiesta y vicio; fuego y playa.

Desde unas velas prendidas

una musica lejana

desde unos besos sonoros

dos amantes que se aman

amor que brota en tus noches

ni el frio ni el tiempo apaga



Acógeme mis recuerdos

como guardaste mis sueños

y como guardas mi alma

Desnuda tu cuerpo y deja solo en mi

tu olor Mediterraneo.

lunes, 18 de diciembre de 2017

POST 500

Para celebrar el post 500 del Chico de la Consuelo
qué cosa mejor
que seleccionar 53 posts de risas
 
Muuuuuchas Gracias a todos!!!!
estos ocho años y pico, estos 500 trozos de vida
con sus risas, agobios,versos y desvaríos
han sido sin duda mucho mejores
con vuestros comentarios, historias, recomendaciones y reseñas.

Escribir es la mejor medicina
contra la niebla
divertirse escribiendo
el mejor antídoto contra la desidia.




https://twitter.com/ecdlc
http://ordenadoyescondido.blogspot.com.es/



AÑOS TITULOS
2010 Mr Floppy Los consultores llaman los viernes
2010 HE ENCONTRDO LA CLASIFICATIO SPERMIS
2010 ESCAPADA A CORDOBA ciudad monumental
2010 EL despreciado oficio de comecroquetas en eventos....
2010 Sostiene mi hermana
2010 El despreciado oficio de experto okupa plazas de garaje
2010 Ayer hicimos un NHG
2010 Mis amigos se merecen el cielo… mi mujer también.
2010 Yo tengo un blog de nivel
2010 The lost to the river
2010 Escapada de 3 días a Venecia (Capitulo 1 preparativos)
2010 ¿No será mejor llamar a Andrés?
2010 Nos pitó Calamardo…pero nos entrenó Don Pantuflo
2010 La dura vida del hipocondriaco.
2010 He encontrado en el caos una reliquia de juventud:...
2010  La Plata. Homenaje al festival de la OTI
2010 Sostiene Viveiro Ruiz de manera falaz…
2010 Cómo se escribe la historia. Un NHG político.
2010 Mi familia política: Cumpleaños felizzzz cuñaaa!!!
2010 El desprestigiado oficio de implementador de conceptos
2011 La nuera de la Consuelo en el Zoo
2011 Lo que hice el puente del 2 de mayo
2011 El puente del 2 de mayo: el FINAL
2011 Clase práctica para suegras y madres.
2011 Ecdlc de baturro en la ofrenda  Habanera Volver a Ejea.
2011 La noche que me fui de la olla
2011 Una excursión: el abandono de la etapa minipimer
2011 ANNUNTIO VOBIS GAUDIUM MAGNUM:
2011 Viva Radio Tele Taxi !!
2011 El molusco contagioso (12 cosas que debes saber).
2012 Reyes magos, este año me habéis acojonao
2012 Un NHG en la cinco marzada
2012 Soy una referencia de la blogosfera
2012 Inicios matrimoniales con la Nuera de la Consuelo Elvasquicontry
2012 Inicios matrimoniales (2): Una habitación en Singapur
2012 Sabía que iba a ocurrir. La desigualdad.
2012 Diez medidas infalibles para ser feliz
2012 Vuelven los junimuners. Las maletas de la nuera de la consuelo
2012 Mis tres nuevos amigos: Güifi, Tivo e Iberlibro
2013 Estoy aprendiendo guitarra: Avances
2013 Un Papa por la cara: O´Malley
2013 Los junimuners en la farmacia singapureña
2013 Las mujeres de mis series de los ochenta
2014 Una noche con Molinos la del blog… o era una actriz??
2014 El “bloguero sabandija” o las doce cosas que me fijo en un blog
2014 Me gusta el Curling
2014 MI OSCURA RELACION CON Maiquel Llacson (el inicio)
2014 Mi turbia relación con Maiquel Llacson (el desenlace)
2014 Soy de la leti : La abdicación
2015 La recopa de Paris, Diez de mayo de 1995, Real Zaragoza,
2016 Mañilandia está en el mundo y el anuncio del Ford
2017 El cardiologo, mi mujer y otras cosas de ... .
2017 El antidoto contra los anuncios de Securitas Direct

martes, 28 de noviembre de 2017

Musicas Minoritarias: Rozalen cantando Berlin

A veces en la noche oscura,
cuando se envuelven en estraza las lunas y las estrellas,
cuando los sueños aplazados luchan por salir
oigo rasgarse el insomnio como una hoja de papel
y parir en medio del alba
veinte lágrimas al aire y una canción como esta
que no os deberiais perder.








jueves, 9 de noviembre de 2017

El mito del post 500

Estoy a dos post de los 500, y justo ahora se me para el coche
siento a Luis Molla gritándome, por dios arranca el coche,
trata de arrancarlo.
Y nada que me sale humo por las juntas
del cerebro
pero que esto no arranca.

La jodimos Luis, la jodimos.
Y veo el cartel de meta al fondo.
con el número 500.

Que feo sería dejar un blog aletargado con 498
¿no?

jueves, 21 de septiembre de 2017

La Mirada de los peces Sergio del Molino OPinión y critica de un libro de mi barrio.


A mi, sinceramente, me cuesta reconocer el San José triste y suburbano que cuenta del Molino en La mirada de los peces, pero es cierto que dos vecinos asomados a la misma ventana pueden ver la misma calle de dos formas distintas. La mirada de los peces es un libro excelente, pero además es un libro que habla de mi casa, de mis bares, de mi barrio del entorno que he visto toda mi vida y así, claro, es difícil opinar con justicia  de un libro.

Tras los primeros capítulos me cabreé mucho, muchísimo y saqué los colmillos afilados dispuestos al despelleje inmisericorde del hiperbólico vecino del Molino; pero luego, es cierto que página a página me he ido reconciliando con él y he llegado al indubitado aplauso final. Su parte del barrio no es exactamente la mía, tiene nueve años menos que yo (esto creo que importa poco) y en fin que después de cuatro generaciones de mi familia en San José es imposible que yo sea ni mínimamente objetivo cuando se habla de él.

Pero bueno, realmente da igual que el barrio que narra del Molino sea pero no sea mi barrio (yo ya me entiendo), lo verdaderamente bonito es que sea tan parecido al barrio de cualquier juventud, probablemente al barrio imaginario de todas las juventudes. Sus sueños, sus amores sutiles, sus referentes personales, sus extrañezas y sus utopías; y sobre todo la forja del carácter: los aconteceres y las personas que labran a cincel tu personalidad y en esto da igual que seas de Zaragoza y San José o seas de Mondoñedo. Porque los límites territoriales del barrio de nuestra juventud son los límites de nuestros recuerdos. Y estos recuerdos los rehacemos a nuestro antojo para poder construirnos un pasado coherente o cuanto menos presentable a quien queremos ser ahora.

Y es de esto de lo que habla el libro y no tanto de su profesor de filosofía de BUP (articulista ácido y existencialista que tras gastar los últimos años de su vida en la política de escraches optó por el suicidio). Aramayona es solo el enganche que le lleva a sus diecisiete pero ni mucho menos el protagonista. No hagáis caso a las contraportadas. Aunque lo parezca, del Molino no habla del profesor, ni siquiera de su relación con su profesor, sino de la relación con su pasado, bueno con la forma en que recuerda su pasado; y es precisamente en la voluntad de reencontrarse con ese pasado cuando se encuentra con su profesor. En fin que cada uno gestiona la relación con su juventud como le da la gana y por eso yo no tengo derecho a decirle al autor si San jose es como lo describe o no. Así que si lo quiere imaginar triste y marginal que así sea. Aunque, creedme, no lo es.

Del molino escribe aquí, salvando las distancias, con esquema semejante a su genial La hora Violeta que ya reseñé. La muerte (en este caso del profesor, entonces de su hijo) le lleva a contar sus días, le permite rememorar su barrio, sus amigos en los 90 y a reflexionar cómo las personas que nos han rodeado y se han ido marchando nos han forjado tal y  como somos.

Yo también fui al Ifi (y luego al potoka), tome la antepenúltima en la plaza de los calderos, la penúltima en la gruta o en el de las bombillas por Maria Moliner (antes Millán Astray) y compartí con Viveiro y sus amigos las últimas fiestas salvajes del patrón de veterinaria en santa compaña con batasunos luego encarcelados y tierna amistad con vascas aun mas peligrosas que éstos aunque por razones distintas. Pero nosotros éramos entonces ya conscientes de que llegábamos tarde y de que el 89 ya no era la transición, ni la movida promovida por el ayuntamiento, ni el sarri sarri, ni el mierda de ciudad. Era otra cosa y venderlo como una época rebelde pues no se ajusta a la realidad exacta. Creo que del molino también se da cuenta de eso y de que aquellas revoluciones imaginarias de plastilina y corchopan son tan bonitas en el libro como hinchadas por su memoria. Ahora bien si aquellas insurrecciones tardías de hoja parroquial y revista colegial sirven para escribir una historia tan bonita como la que describe pues mucho rato.

Todos tenemos una Andrea que recordar, un pueblo dónde sentirse extraño y urbano, un profesor de filosofía que nos hable de la vida y del suicidio, noches de porros y birras, cuadernos de cuentos que escribimos borrachos al volver a casa. Eso sí sólo algunos zaragozanos ( no don Sergio) sabemos lo que es salir a la ofrenda a los diecisiete vestido de baturro con una resaca de morirte a cada paso y que encima lo hagas porque te da la gana. (De mis aconteceres en la ofrenda ya he hablado en otro post)

Quizás también eso sea la libertad y también de eso se habla en la memoria de los peces: hacer cosas incomprensibles para los demás porque te da la gana, por una coherencia no pedida, o por razones personales difíciles de traducir. Todo se resume en la extrañeza de ser joven, la preciosa rareza de poner los cimientos de eso que somos hoy sin comprender lo que éramos entonces.

 
No conocí al profesor, al margen de la lectura de alguno de sus artículos que aun discrepando en mucho me gustaban. Solo he tenido un encuentro tangencial y post mortem con Aramayona. Circunstancias de esas en las que por más que hice lo que debía, no hice exactamente lo que hubiera querido hacer. La obediencia debida exime del reproche pero no de la vergüenza. Y quizá sea por eso que me queda un regusto avergonzado cuando escucho hablar de él, lo que también he sentido al leer el libro. El autor de La hora violeta se cabrea de que la política ultravioleta de la tele le haya robado a su viejo profesor, pero amigo la política está robando todo en todos los barrios y en todas las partes.

Lo dicho, leéroslo, es un excelente libro, pero si sois de San José en algunos capítulos os podéis cabrear un rato. Avisados estáis.

PS-. Al hilo de este post me han venido tantas cosas a la cabeza para contar de mi barrio. puffff lo he dejado para otros post porque, dada mi tendencia al divague, podría haber sido más largo el post que el propio libro. Las mañanas que me cruzaba con las zagalas que iban al insti del autor, mi carnet del Rayo San José, nuestras apasionantes partidas de Oca Borracha en el Garate, las fiestas del patron en veterinaria, el grupo de jota de mi madre en los locales vecinales, mi parroquia de curas rojos... Lo dejo para otros post.

Otras reseñas de libros de Sergio del molino: La Hora Violeta

viernes, 8 de septiembre de 2017

Mi cocodrilo Manuel



Anteayer anduve treinta y seis horas paseando a mi cocodrilo por la calle, caminaba con sus patillas arqueadas como si fuera un policía local escocido; pero él, sin embargo, indiferente al qué dirán, se pavoneaba pincho y risueño como si no le importara nada. A mitad del camino se zampó a un chihuahua que es un perro ridículo donde los haya, tres gorriones que son el paradigma de la inutilidad urbana y le mordió el tobillo a una manifestante a favor de la contrariedad.
Mi cocodrilo es muy selectivo, le gustan las señoras maduras de piernas morenas y las presentadoras de televisión que tengan los ojos negros. Muchas veces le he pillado intentando el pecadillo de Onan con sus patillas torpes viendo a la presentadora de antena3 del mediodía. Yo le castigo y le azoto en los morretes por irrespetuoso, pero enseguida se me pasa cuando veo sus ojos saltones implorando perdón como seminarista tras día de fiesta.
Ser cocodrilo hace gracia, pero solo al principio, porque estás tan cerca del suelo que solo ves tobillos y dedos gordos asomando por las chanclas. “Mira, la luna llena” le he susurrando esta noche y el pobrecillo no la podía alcanzarla con su mirada. Esa es una de las penas de ser cocodrilo, el que te cueste tanto ver la cara de los sueños tras la luna, “¿Quién no se ha sentado frente al mar a la atardecida de los diecisiete y se ha imaginado un rostro imposible que riela en el mar como la luna del poeta?”.
Es mentira eso de las lagrimas de cocodrilo, ellos no lloran, solo pronuncian unos quejidos confundibles con un momo de desasosiego cuando escuchan una tertulia política. A los cocodrilos no les gusta la política solo las carrilleras del bona área regadas con sidra del eroski.
A mi cocodrilo Manuel le gusta mucho la poesía; sobre todo la que habla de batallas perdidas, de héroes derrotados y de banderas rotas. Me ha pedido que no incluya nombres de poetas concretos en este post para no granjearse enemigos. El sabe bien que no hay peor enemigo que un lector de un poeta preterido.
En el rincón sombrío del cuarto de la téle le he puesto una manta y allí se amodorra como esposa cincuentona en domingo. Se queda esperando con la boca abierta a que le lea fragmentos de alguno de los últimos libros que me haya terminado. Este verano ha sido Canada de Richard Ford, ese que habla de la vida como adaptación.
Mi cocodrilo se ha adaptado con gusto a la vida de ciudad, no como esos perros de los trineos que los sacan de Laponia y se vuelven agresivos aquí. Mi cocodrilo es pacifista por eso se ha tatuado en el lomo una pistola y una foto de Camarón. Nada de Hippies, nada de Beatles, nada de palomas que son ridículas como los chihuahuas y los gorriones; mi cocodrilo Manuel odia a las palomas y a la hija de puta de Yoko Ono.
Casi nunca sale a la calle. Solo los años bisiestos tiene el capricho de salir treinta y seis horas, solo treinta y seis, a dar una vuelta conmigo. Cuando regresa a casa está muy cansado pero feliz y para que termine su día como a él le gusta, le pongo La leyenda del tiempo a toda marcha y así se queda dormido con la babilla canela entre sus mil dientes.


miércoles, 23 de agosto de 2017

El Carmín y la sangre de Montero Glez Opinión y Crítica

No puedo evitar un cierto orgullo al mirar el google y ver mi post de Cuando la noche obliga de Montero Glez entre los diez primeros que devuelve “el buscagaitas del palo alto”. Y es que Google representa el curioso abismo que dista entre el diez y el once, un abismo como el que dista entre la riqueza y la justicia, un abismo que algunos ven cercano y otros a años luz el uno del otro. Nunca dejo de asombrarme que la distancia entre el diez y el once o la que separa un lector de su escritor favorito, se mida en dos tweets y una búsqueda, y no en kilómetros de lejanía física y mental. Bendita cábala, léase algoritmo, que acerca a un aprendiz de provincias (como yo) al que considera un maestro.

Y digo todo esto, para que no quepa duda de que soy un forofo incondicional de Montero Glez, de su prosa cortada a cuchillo; de sus historias preñadas de frases redondas, de sus imágenes lúbricas y sudorosas como orgasmos en días de sol. Y es por esto que me duele como un abandono a los diecisiete tener que pelar su última novela El Carmín y la sangre.


Montero, el gran Glez, investiga tres historias del sur, de ese sur que le gusta y nos vende con placer, y los intenta fundir en este relato encuadernado. La primera es la vida en Gibraltar de Ian Fleming. escritor, crápula y espía británico de mitad del siglo veinte. La segunda una orgia medio forzada dizque tuvo lugar en una taberna gaditana cuando un puñado de alemanes de la palito palito guerra mundial escaparon del submarino más salidos que un alumno de fomento en su primer paso de ecuador y se pasaron por la piedra a todo el que estaba allí fuere macho, hembra o semoviente. La tercera es la historia de La petenera, puta fina de carne morena e inteligencia ladina, por cuyo estrecho de Gibraltar surcaron gobernadores y prebostes del lugar, sin percatarse (o sí) de su juego de agente doble o triple según agujeros a disposición.

Y con estos tres mimbres y la confianza en su verbo escribe Montero Glez El Carmin y la Sangre, y este es precisamente el problema a mi modo de ver, que Montero confía demasiado en su verbo (lo que no deja de tener lógica escribiendo tan cojonudamente bien como él). Pero con esto no basta. La historia crece deshilachada y descompensada (lo que sucede sin problema en otras novelas del autor) pero sin embargo, cuando se quieren unir los trozos al modo que hizo en Manteca Colorá, Sed de Champan o PolvoráNegra va y se le acaba el libro; así de sopetón y a tomar pol culo. Tanto se entretiene en los preliminares que, cuando va a consumar, le pilla el marido y todo debe quedar en un vulgar misionero apresurado cuando no en un gatillazo para olvidar. Las historias quedan descosidas, sin armazón que las sostenga, los nombres se agolpan sin identificar en esta orgía tabernaria en la que ya no se sabe quien es el que da y quien recibe.

No sé si quiere contar demasiadas cosas, si por lo que sea no le dio tiempo a cocer un poco más a los personajes secundarios o si se encandiló tanto en la historia de Fleming y la Petenera, figuras por otro lado apasionantes ambas, que no le quedó tiempo para más. La cosa es que en lugar de ir engarzando las cuentas que va anticipando como hizo con maestría con Mateo Morral; en este caso lo que empieza suelto, suelto queda. Se incorporan y salen personajes sin orden ni concierto y pega finalmente el evento de la taberna como bolsillo de plastón.

En fin que lo lamento. Todo genio escribe algún renglón torcido. Quede claro que el libro no es que sea malo, pero la narración solo se sostiene en la manera genial de contar del autor como algunas pelis solo se sostienen en el actor principal. Y es que los miembros de la prelatura personal de Montero Glez siempre le pedimos al maestro la excelencia. Pero que no que no pasa nada,” que ha sido un momentito solo de bajada y que no pasa nada” que decía el cantautor y que os tenéis que seguir leyendo a monterito como si fuera el catecismo ateo de nuestra religión de herejes. Sí o sí. Leed Polvora Negra, Sed de Champan, Manteca colorá, Cuando la noche obliga o sus cuentos de futbol; admirarle como le admiro yo. 

Disculpas y Amen.


PS-.
1-.Sus artículos políticos, como todo lo que enmierda la política, ya lo dejo al escrutinio y color de cada cual. Lo mismo me pasa con Vargas Llosa no soporto su liberalismo de silicona y sin embargo lo tengo en mi capillita de santos escritores justo al ladico de Montero Glez y Fernando Vallejo con los que tan poco tiene que ver.

2-.Ahora que me doy cuenta, los libros que menos me han gustado de Montero Glez, son los que tienen una “y” en medio. Pistola y Cuchillo; Talco y Bronce y este Carmín y la Sangre ¿es casualidad o un misterio por resolver?

Otras reseñas del autor:
          Cuando la Noche Obliga
          Polvora Negra

sábado, 19 de agosto de 2017

Cambrils


Tinc el cor de la meva infància
amagat pels teus carrers,
els meus primers petons
reflectits en el teu mar
i els meus poemes
encara rimen
amb les tardes adormides
desdel teu port.
Com no plorar avui
en la nit plena de sang
sense raó.





martes, 1 de agosto de 2017

El día de la independencia de Richard Ford. Opinión y Crítica

No comprendo esa manía general que dice que Frank Bascombe representa un retrato del modo de vida americano. No veo nada distinto en Haddam de lo que pueda suceder en Madrid o en Modoñedo. Cuando empiezas a leer El dia de la independencia de Richard Ford te viene inmediatamente a la cabeza el inquietante inicio de la Divina comedia de Dante Nel mezzo del cammin di nostra vita mi ritrovai per una selva oscura ché la diritta via era smarrita.(A mitad del camino de la vida, yo me encontraba en una selva oscura, con la senda derecha ya perdida).Y de eso va el libro, de cuando Frank Bascombe con cuarenta y pico ve a un lado el camino recorrido, el camino de la existencia oscura y en el otro el reto de empezar su vida con los restos que quedan de sus sueños en un baño cruel de inmersión en la realidad.

Si os digo que El día de la independencia son solo cuatro días y nada menos que 600 páginas de la vida de un vendedor de casas este libro no se lo lee nadie. Si digo que es la continuidad de El periodista deportivo y el precedente de Acción de Gracias tampoco creo que gane muchos lectores más. Pero aun así creedme leéroslo. Aunque sigue siendo cierto que de eso va el libro.

En El periodista deportivo Frank me pareció un cretino insensible e insoportable, aquí sin embargo me he metido e identificado en el personaje totalmente lo que significa no tanto que Bascombe haya mejorado sino que, lo que es más lamentable, el que ha empeorado he sido yo. Como dicen algunos medicamentos se recomienda no leerlo en periodos carenciales premenopáusicos (masculinos o femeninos) o quizá sí, porque está bien que en lagunas ocasiones nos peguen un balonazo en la cara que nos salten todos los dientes para espabilarnos y centrarnos en quienes somos y donde estamos. Seguimos pensando en la vida como el juego en el que vamos logrando nuestros objetivos sin darnos cuenta de que “el modo como se nos escapan nuestras vidas es nuestra vida” (Pág. 13).

Hay que tener paciencia, mucha paciencia para leer a Ford. Cada movimiento representa cinco páginas de introspección. En muchos casos el marco es el que define el cuadro, pero ese marco, ese entorno está tan minuciosamente dibujado que requiere de una lectura pausada para que no nos perdamos nada y podamos ponernos en el lugar de Bascombe.

Ford nos dibuja una alegoría de la vida representada en la compra y venta de pisos, Ford nos enfrenta a la paternidad en carne viva, al recuerdo de los días esperanzados de los treinta y pico reconvertidos en la cotidianeidad de los cuarenta. En la dificultad de entendernos los unos a los otros cuando en una relación de pareja la mochila de las palabras ya dichas, pesa lo suficiente como para poder (o creer) intuir las palabras futuras. Nos describe la vida en pareja en el momento en el que follar es más bien la escusa para hablarnos. Hay veces que a Bascombe no se le entiende, pero creo que es porque tampoco se entiende él y nos quiere transmitir esa extrañeza de si mismo.

Los libros de Richard Ford están escritos para releerlos, para subrayarlos. No en una primera lectura donde nos vamos dejando llevar por sus pensamientos y su manera de ver el mundo que le rodea. Los libros de Ford requieren el reposo de esos lugares que vistamos una vez y a los que queremos regresar pasados los años para saborearlos lentamente de nuevo. Ahora mismo empezaría a leerme Acción Gracias el tercero de la trilogía, pero creo que no debe ser. Cuando leo estos libros me acuerdo de las pelis de Antes del amanecer y su secuelas y la extrañeza de leerlos fuera de edad así que refrenare mi instinto a la lectura compulsiva de un autor cuando me gusta.

El día de la independencia es un libro de cuarentismo y vista atrás. Bascombe ya no es el escritor que escribe para poder recordar cuando sea mayor cómo se siente (como hacia en el Periodista deportivo); ahora Bascombe escribe para poder olvidar. Lo que está en el papel ya no tiene que tenerlo presente, ya lo puede quitar de su disco duro, porque escrito está..Si El periodista deportivo era una reflexión sobre la intrascendencia reflejada en una profesión (la noticia deportiva de hoy ya no lo es mañana); en El día de la independencia es lo contrario ese momento de la vida cuando se quiere echar raíces, en teoría para siempre, representado en el oficio de agente inmobiliario, de la compra de la vivienda que nos verá jubilarnos.

Lo dicho leedlo, la traducción de Mariano Antolín Rato en Anagrama es sensacional, no sé si tanto por transcribir con exactitud de otro idioma (mi inglés no llega para valorar esto) como por lo bien escrito que está en español. A mi modo de ver mucho mejor que la del Periodista deportivo y por las diez páginas que me he leído del tercero, mil veces mejor que este.

Buen agosto compañeros!!

sábado, 29 de julio de 2017

Ser libre no es poder elegir

Los hombres tenemos una expectativa racional
de poder ratificarnos
para no tener que elegir constantemente.

Por eso esperamos un mañana como hoy,
(no sé si es esperar mucho)
a que la lavadora siga enchufada
a que el interruptor encienda la luz como ayer.

Vivir constantemente optando
es insoportable, cansado y destructivo.

Por eso me duele que haya gente
cada vez más gente
en estos días de funambulismo y circo
que cada mañana tenga que elegir
de dónde sacar hoy la leche para sus hijos,
qué eventualidad meterá (o no) en su bolsillo los dos euros para comer
elegir, vivir eligiendo
sin que puedan ratificar
                   la soldada de ayer,


sábado, 22 de julio de 2017

Canciones contadas: Peor que el olvido Quique Gonzalez



No sé quien me dijo que lo mejor para olvidar era cerrar las historias, que de las puertas entreabiertas quedaba por siempre la esperanza baldía o la culpa acechante; de haberlo sabido nunca lo habría intentado, aunque quizá de haberlo sabido tampoco lo hubiera empezado.
Cada madrugada en la soledad del estío, me sobraban motivos para llamarte; me sobraban sombras con las que lidiar, poemas por escribir, mentiras que contarte. ¿Por qué no? ¿Qué pierdes con intentarlo? No hubiera dudado quedarme contigo otra vez. Peor que el olvido fue frenar las ganas de verte otra vez, peor que el olvido fue volverte a ver.
¿Por qué ahora? Me dijiste al reencontrarnos. Quise decirte que me arañaban los primeros rayos de sol de cada domingo en tu ausencia, te dije que recordaba tus besos de sal, recordaba cuando escribía versos invisibles con mi dedo por tu espalda. Perdóname, comprende que llamarte no fue sino matar los bandidos que me partían en dos el alma de un navajazo al amanecer. ¿Por qué ahora? repetiste ¿Por qué te marchaste sin decirme nada?
Y no supe que decirte ¿Como explicarte que a veces la duda te empuja desde el alfeizar a la nada? ¿Cómo explicarte que tenía el corazón en la garganta y que tenía la niebla en mis ojos como un otoño al desaparecer? Te vi tan hermosa sin mí, que renuncié de nuevo a intentarlo, Tomamos tres cervezas y un sorbo de añoranza, nos cogimos todo el rato de la mano, lloramos dulce y nos dijimos adiós. Peor que el olvido fue frenar las ganas de verte otra vez, peor que el olvido fue volverte a ver.



miércoles, 12 de julio de 2017

Dátrebil de Pedro Andreu. Opinión y Crítica

Vivir es huir, los protagonistas de Datrebil huyen, a veces de sus perseguidores, pero muchas más de su pasado, siempre hacia sus sueños. El libro debiera llamarse La huida que es el envés de Libertad. Huimos de la rutina domesticada como hormigas a cambio de migajas, huimos buscando utopías para olvidar realidades, huimos de las partidas con cartas marcadas, huimos hacia y contra el sexo abierto en canal que sustituya al cómodo misionero. Vivir es libertad, pero una libertad condicional, vigilada férreamente por un juez corrupto que constantemente nos pisa los talones. Vivir es escaparse.

Datrebil es un libro de literatura y muerte, de violencia, de traficantes de almas porqué cuando morimos qué otra cosa queda dentro de nosotros sino los libros leídos, las palabras no escritas, los versos por publicar. Los personajes de Datrebil, tienen literatura en su interior, andan por el alfeizar de la vida, con vértigo, a veces con miedo, andan con el miedo a poner un pie en el vacío, pero también con la atracción irrefrenable de poderlo hacer.

Siempre huyen, Son personajes secuestrados que se escapan para follar y por follar. Sexo y muerte; libros y música, infancia y frustración; adulterio y amor; esperanza y renuncia. Natham Barr y Bartleby renunciando a escribir. Jan Vravusa tocando al saxo en Cannery Row, Socrates bebiendo un Don simón y recitando libros de memoria para no recordar, Puerto Jericó, Knockemstiff, Chinaski y su puta madre. Tokio Blues; Kafka en la orilla.


Creo sin embargo que a Pedro Andreu se le escapan las mujeres. Los personajes masculinos están tan profundamente bien contados que al leerlos piensas con ellos, como ellos; sin embargo las mujeres siempre están al otro lado del espejo. Como cuando te quedas en silencio tras follar y te preguntas ¿Qué estará ahora pensando? Personajes apasionantes como Agus, Jota, Daniela, Tara, hasta Nicoletta esconden más de lo que muestran. De ellos sabemos todo, de ellas a penas nada. Daniela quiere huir; Agus quiere huir, Jota y Tara piden a sus captores un rato de libertad para follar, digo para vivir. Alicia huye por la ventana. Pero me faltan muchos trozos de sus vidas entre medio, me pregunto demasiadas cosas sobre ellas que hace que me despiste buscando demasiados porqués.

Andreu escribe siempre poesía (más aun cuando escribe novela) y a veces lo lírico se apodera de lo narrativo, pero que más da si está tan cojonudamente bien escrito. Qué difícil me parece (d)escribir tan bien (también) una secuencia de sexo salvaje sin caer en lo vulgar y al mismo tiempo tan arrebatadoramente sugerente y excitante. Es cierto que en muchos casos el libro se dispersa o más bien se desboca; hay páginas en las que se descompensa porque se nota que el autor se gusta y se encandila en imágenes sugerentes de las que no puede salir, pero merece la pena.

Hay mucha música y mucha literatura; mucha metaliteratura. Mucho detective salvaje en busca de autor, mucha referencia. Los personajes leen y escuchan, los capítulos tienen banda sonora. Salem y Bolaño; Amy y Nirvana; pero también Auster, Garcia Marquez y Carver, entreverados con páginas de sucesos y normalidad. Poetas nuevos, cine negro, series americanas de televisión. Tarantino y Chadler de la mano. Y todo ello engarzado sin estridencias en la trama vertiginosa de la historia que se cuenta.

En fin, no sé si Datrebil es un libro dentro de otro libro, un espejo roto, recortes de prensa, quizás un road movie, quizás esa pesadilla mezclada con sexo que te hace despertar sudoroso en una noche de verano, no sé si es una historia de amor o de desamor o un cuento de miedo; porno gore o poesía de tweet. Solo sé que con sus espirales y su belleza; su violencia y sus agujeros negros me ha tenido atrapado de principio a fin y a mi al menos eso me compensa los catorce euros invertidos.

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Me sigue pareciendo increible que ponga una reseña de un libro y el autor se moleste en contestarme. Ya, ya sé que es parte del nuevo juego, pero que quereis que os diga a mi me gusta y me asombra a partes iguales. Todavía soy un carca cibernético.

https://twitter.com/pedroandreupoet/status/885090186174050305





PS_:
Puedes leer mi opinión al Secadero de Iguanas del mismo autor en este blog.
También mi opinión a su poesía en el blog de mi primo 
Y de paso os leeis los poemas de mi primo que está el hombre envidiosucho!!
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