miércoles, 30 de noviembre de 2016

Jose Orus El color que fluorece en lo oscuro.

La pintura de Orus es una ventana de luz en lo oscuro, una ventana que deja entrever lo incomprensible.Esa luz del infinito que es más temible aún que lo negro. La amenaza abstracta de lo que se intuye sin poder saberse ni siquiera definirse.

 
La luz en el entorno
la luz que emana
la luz que recibe
el cuadro que se hace
más allá del marco.
Mundos donde estallan reflejos en lima
y fresa ácida
como pintar el silencio
a gritos,
Silencio que se abre en canal desde
lo oscuro, desde el centro.
en el color gélido que fluorece
en el tiempo sin matices.



Siguiendo con la serie de pintores aragoneses no demasiado conocidos, (bueno la verdad es que para mi casí todo es desconocido, mi ignorancia en pintura solo es equivalente a mi asombro ante lo que me gusta) hoy os presento a José Orús (Zaragoza, 1931-2014) para mi ha sido una sorpresa descubrirlo en el Palacio de Sastago de la Diputación Provincial de Zaragoza.
La mitad de su obra se expone bajo ultravioletas en unas salas oscuras. La pintura de Orus produce sensaciones, un vértigo y una acidez pendiente del vacío; la gatera por donde Alicia se desliza al otro lado de l espejo.
No es una pintura cómoda, pero juega sorpresivamente con el espectador generando sensaciones especiales.
Sin ir más lejos me preguntaba mi hijo, “papa, esos círculos los hace cualquiera”; quizá lo importante no son tanto las formas como el color en relación con la luz y la oscuridad. “¿No te da como repelús? pues eso no es tan sencillo y eso no lo hace cualquiera” Creo que no me entendió.
En otra sala lo oscuro abre una ventana a brochazos de cobre y plata. No es una ventana donde se definan las formas, sino que lo que se ve es el contraste de la fugacidad, el obturador que abre y cierra dejando ver solo matices.



Pues nada si os interesa hasta el 8 de Enero del 2017 la podéis visitar en el Palacio de Sástago.


Os dejo otros post que he escrito de pintura de artistas aragoneses por si os apetece visitarlos:

Jesús Monge: Un parentesis de sueños y pintura realista
Val Ortego En el cementerio de Torrero
Pepe Cerda, Isabel Guerra y Jorge Gay : Tres cuadros escondidos
Pepe Cerda: La musica de Leo Caldas.

La etiqueta de PINTURA  que me gusta

sábado, 26 de noviembre de 2016

El futbol americano no es futbol. Ni Donald es un pato.

Con las elecciones americanas me pasa como con el futbol americano, que ambas utilizan nombres que identifico, pero que al final descubro que se refieren a deportes absolutamente distintos a los que yo juego. Ni el fútbol americano es futbol, ni las elecciones americanas son elecciones como aquí se entienden, ni Donald hace reir.
Y como sucede de un tiempo a esta parte, lo que más me divierte es ver como nuestros sabios tertulianos y políticos se van metiendo ellos solicos en jardines y charcos gastando tiempo en paralelismos estrafalarios, para luego dedicar el mismo tiempo en argumentos aun más peregrinos para desdecirse.
El problema ya no es tanto el pensamiento gregario que hemos desarrollado (ahora le llamamos pensamiento viral y quedamos más finos, pero sigue siendo pensamiento gregario) sino que terminamos creyéndonos nuestras propias elucubraciones solo con el criterio de autoridad de tener 200 megusta  en tuiter.
Y claro si te has pegado seis meses diciendo por el tuit y la face que el pueblo americano es el sabio inventor de la democracia y la libertad y luego resulta que ejerce esa libertad para elegir a un imbecil. Pues quedas tú como un bobo de capirote y te ves obligado a decir que cincuenta millones de americanos son lerdos. Que visto así y a barullo es una gran cantidad de lerdos.
Y después tenemos la “filosofía del titular” es decir esos mantras que nos repiten hasta la saciedad, para socializarnos en la simpleza sin argumentación, sin desarrollo de la noticia y por supuesto sin repregunta. El que repregunta un dogma populista se convierte por definición en un facha (también puede leerse a la inversa): Las primarias garantizan la democracia. El bipartidismo evita que los energúmenos se presenten a través de movimientos minoritarios. Las redes reflejan lo que opina el pueblo. El sistema proporcional español es peor que el mayoritario. Quien gana las elecciones en cada circunscripción debe llevarse todos los votos de esa circunscripción. Los pactos de los minoritarios contra el mayoritario son un fraude a la democracia.

Pues en esas nos encontramos, yo el primero, estrujando el magín buscando argumento para explicar lo de Donald creyendo que hablamos de un pato; Es decir, sin tener ni idea de cómo piensa ese país que cree que las patatas fritas son los chips sin haber conocido la tortilla de patata de la consuelo, que es lo mejor del mundo mundial. En esto no se admite discusión.

Y es que  nos matamos a la búsqueda de complejos raciocinios cuando quizá la cosa se explica más desde lo fácil. Así que me marco aquí mi interpretación, más que nada porque es gratis, es mi blog y si luego me tengo que desdecir con darle al suprimir entrada solucionado.  

Vamos allá con argumentos chorras que explican lo serio:

1-. Encerrados en el wc o tras la cortinilla electoral cada uno ejerce el vicio onanista a su manera y como mejor le place aunque a la salida todos vayamos de opusianos de misal.

2.- Como no les importamos nada, y se han empeñado en demostrarlo, terminamos utilizando el voto con la única finalidad de tocarles los guebos e igual nos da votar a Jesús Gil que al pato Donald. Como decía mi tio el libanes “para que te jodas me machaco los cojones” que es un ejercicio estúpido de autolesión pero tremendamente liberador.

3-.”El pueblo es un arma cargada de goma2” que la planificas para que le estalle al enemigo en el culo pero que al menor descuido te estalla en tu propia cara y te manda a hacerle compañía a rita y fidel. Ya lo puse antes de que ganara Donald en este post.

4-.El enemigo puede ser muy malo pero si tú compareces con un equipo alevín por muy malo que sea el contrario te mete dieciséis. Y la Sra Clinton es impresentable desde cualquier punto de vista. Hay gente que habrá votado a Donald porque no le han dejado votar otra cosa. Aviso a navegantes defensores de bipartidismos y que sin embargo presentan a un maniquí con una rosa en la solapa.

5-. Y finalmente, pero no menos importante, entre tener como presi consorte al Sr Lewinski o tener a Melania yo es que no tengo la menor duda puffffffffffffffffff!!



sábado, 12 de noviembre de 2016

Fotos y versos: Una ciudad sin primaveras.

En esta ciudad sin primaveras
enseguida queremos huir del empedrado
buscando tiempos intermedios.

De nuevo el otoño llega efímero
borracho de colores que preceden al frío.

Enseguida la niebla roba la luz
y las siluetas se esbozan sin perfiles
como sombras huecas.

Los paseos se tiñen de sábado provinciano,
los cafés se hacen densos y largos,
las conversaciones remanentes
y las miradas se aletargan en tiempos pasados
con vocación de siete de la tarde.

Es por eso que en cuanto podemos 
iniciamos senderos de sueños
y apreciamos sobremanera la belleza del otoño
a medio camino
entre los verdes y los ocres
como tantas cosas en la vida.







viernes, 4 de noviembre de 2016

DIVAGANDO sobre LOS LATIFUNDIOS y EL CAMALEON SOLTERO

He adquirido desde hace unos días el hábito recurrente y a la vez sospechoso de que cada vez que asiento mis posaderas en la loza del señor roca me hago acompañar del Camaleón Soltero. Estoy seguro de que vuestros pensamientos atrevidos y lascivos os hacen representarme junto al iguano como protagonista de alguna visión facilitadora del pecadillo de Onan, pero siento desencantaros: nada más lejos de la realidad. Así que salvaré aqui, mi ya empobrecido honor, contando una reseña a bocajarro del asunto. 

El camaleón soltero es un grupo de relatos muy divertidos: mitad constumbristas mitad choteantes que escribió un maduro y ya somardón Cela en el desaparecido diario El independiente. Siempre que recuerdo aquel noticiero veo a un compañero de facultad, con nombre de emperador y aspiraciones de postmoderno, que habitualmenter andaba con gallardía lindante a la ridiculez con dicho periódico debajo del brazo. Creo que era su único lector. 

En nuestro grupo, adquirió el mentado egresado, gran resonancia por un acontecer irrisorio de esos que se acomodan en la tradición oral intestina de los compadres; pero que, fuera de ellos generan perplejidad y desdén en el resto. Y que se manifiesta en la consabida pregunta ¿De que cojones se reirán estos imbéciles? 

Resulta que un amigo del independiente lector, y también nuestro, anduvo de viaje por las islas japonesas. A su regreso nosotros le hicimos todas esa preguntas propias de nuestra altura de miras: es decir: si las japonesas estaban buenas, si era verdad esa leyenda promiscua de las colegialas niponas y cualquier otro referente característico de nuestra suciedad de miras y bajos hábitos pornográficos de aquellos recién estrenados noventa.

Pero el zagal, lejos de equipararse a nuestros mediocres propósitos inquisitoriales y con el objetivo claro y altivo de destacar una vez más por encima de nuestra bajura, no tuvo más ocurrencia que preguntar a voz en cuello. ¿Oye en Japón hay muchos latifundios? cuestión que sirvió para que, tras ponerle todos cara de catador de vinagre y corear la lerdez a modo coral , quedara ya para siempre apodado con el pronombre caustico de El latifundios. 

Es por eso que desde aquel lejano y venturoso año 91, siempre y cada vez que a alguien le da por visitar países lejanos sean insulares, peninsulares o continentales es sana costumbre de nuestra tribu requerir al viajero sobre la existencia o no de latifundios en esas tierras visitadas. Lo cual tratándose de Arkansas pudiera tener cierto sentido pero que referido a Mondoñedo provincia de Lugo no hace sino acrecentar nuestra reiterada fama de majaretas de atar. 

No os recomiendo el libro, pero no por carecer de interés, que lo tiene y mucho, sino por no embarcaros en una búsqueda baldía y compleja para encontrar este folletín descatalogado. Sin ir mas lejos, yo solo he podido lograr. en un rastro de viejo, y en una versión añosa y pegajosa que estoy leyendo no sin escrúpulos, ya que contiene restos creo que humanos pero de sospechosa procedencia anfibia que bien pudieran ser incluso escamas del propio oviparo de Iria Flavia donde por cierto ignoro si proliferan o no los latifundios.

martes, 1 de noviembre de 2016

Utopías en tiempos de excel.

Es como si las cosas
solo pudieran ser
de una manera.
Como si hubieran ganado los malos
Como si los asaltantes
de repente se descubrieran
con armas de juguete
y balas de gominola.

No sé como explicaros
en cuatro versos
que las poesias no caben
en sus tablas de excel

Quiza porque preferimos la normalidad
a caminar por el alfeizar
del septimo piso.
Quiza porque como dice Marwan
de rutina a ruina
solo dista una letra.
Quiza porque mientras nos besamos
no dejamos espacio
para las noticias
de corrupcion de los diarios.

sábado, 15 de octubre de 2016

La chica que silbaba canciones de Dylan y Sabina

A mi a Dylan me lo presentó Cass,
la chica más guapa de la ciudad,
aquella noche, borrachos
que volvíamos a casa
como ángeles flotando
sobre la nieve.
Ella lo tarareaba en un inglés
pendenciero
antes de existir el bilinguismo
entre los dos.

Al pasar, muchos me miraban
con una envidia mal disimulada;
¿Cómo explicarles que solo nos acompañábamos
a casa ,
cómo contarles que solo me premiaba con su sonrisa de sábado?
No la amaba porque ni siquiera
imaginaba soñarla.

Cass con sus silencios en el camino
me dictaba futuros poemas
que rimaban en asonante
con sus guiños
y sus piernas morenas.
Yo de regreso, le contaba
historias de novias vascas
que a ella le importaban una mierda.
y para hacerme cabrear canturreaba irónica
salteando los versos de Dylan con Sabina.

Cass me escuchaba como si hablara;
como si me reprochara con su mirada callada
nuestros aires de perritos derrotados,
y mi look de cantautor
¿Te sigues tirando a esa pija venida
a menos? Me preguntó
No te pega.
Onceupon a time you dressed so fine
y seguimos andando sin subtitulos
dando patadas a un guijarro
que hacíamos rodar del uno al otro
como dos niños chicos.

¿Alguna vez has pensado en simular
un suicidio para desaparecer,
leer tu esquela en el periódico del sábado,
ya lejos
mientras follas en la cama con una mujer madura?

Cass hacía preguntas como esas,
de sopetón, colgando la respuesta
en la percha del último soplo de viento
mientras tú sopesabas
si abrazarla o huir despavorido.

Aquella noche tenía una mirada especial
de niña mala
empezó a torear con un bolso al autobús
como en la canción de Sabina
y de repente me empujo dentro de un fotomatón.
Se pintó los labios en el espejo
echó varias monedas
me beso como si no me conociera
y pusimos caras divertidas de alegría y tristeza.
Se me tiró a horcajadas
mientras la maquina escupía fotos
como cuando ganas en las tragaperras
pero estas harta de la vida.

Me sonrió al terminar,
¿nos vamos?
no dijo nada más,
yo menos
silbó hasta casa la última estrofa de Dylan,
y al llegar me dijo adiós.

Me desperté abrazado a su ausencia
y recordé en el duermevela canciones tristes
que me dictaba algún poeta muerto desde el lado oscuro del camino.-
Heardthe song of a poet who died in the gutter
I'm on the dark side of the road.

A los días abrí el periódico
buscando si habían hallado muerto
al niño que fui
Solo encontré una nota
justo en la parte baja de la página par
“muere una joven atropellada por un Chevrolet
conducido por un repartidor de cocacolas
le llamaban Cass”

Ellos le siguen mandando
violetas a direcciones inventadas
el dia de su aniversario,
yo sin embargo
la veo simulando su suicidio una noche más.
la veo follando como una diosa
lejos,
en la cama de un hombre casado
mientras tararea de nuevo, la última estrofa de Dylan
You’re the reason I’m trav’lin’ on
dontthink twice its all right

**********

Cass es una poesía pintada por Jose Luis Rodriguez
y cantada por Mas Birras (Aqui teneis el texto del poema original)
también escribí hace tiempo un texticulo
recreando una historia de juventud
del día que fui a escucharla hace muchas fiestas del Pilar.
Todo empieza en un cuento de Bukowski
del que no guardo grato recuerdo
Cass la chica más guapa de la ciudad.
Hoy escribo este cuento
para los que tararean canciones de Dylan.

.

Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...